La Haine
Est quelque chose
Qui ne peut pas couler
Dans mes veines.
Et pourtant... tout serait plus simple
Si je pouvais haïr.
Je ne peux pas te détester,
Toi qui m'a blessés,
Laissée.
Je ne peux que, parfois, te regretter.
Je ne peux pas te détester,
Toi qui m'a jetée,
Tuée à moitié.
Je n'ai même plus le cran de m'achever.
Je suis là,
En boule,
Recroquevillée
Sur le bas-côté
A entendre les voitures passer,
A sentir les "autres" vivre.
Laissée pour compte. Seule. Abandonnée.
Le sang qui coule
Dans mes veines
Est peut-être impur...
Mais il ne contient pas de Haine.
Seulement de l'Amour.
-Et c'est bien d'Amour que je crève.
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